Le Pur et l'Impur

Profil

Petit roman autobiographique ne concernant seulement que des portraits, souvenirs, témoignages et annecdotes sur le plaisir et la jalousie, Le pur et l'impur de Colette a été écrit en 1931.

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Dans sa première version, le volume était intitulé Ces plaisirs
Une citation précisait le sens des points de suspension : « ces plaisirs qu'on nomme, à la légère, physiques
» où les virgules mettaient en valeur l'expression « à la légère ». (Par la suite, Colette modifiera le titre pour Le pur et l'impur en raison selon ses dires de la sonorité de ces mots)

Loin de toute théorie, ce dont elle s'est toujours bien gardée, Colette évoque les différentes formes du plaisir, qu'elle a parfois expérimentées, le plus souvent observées.
Ce récit, comme elle qualifie le volume, touche aux sujets les plus périlleux : la tentation des paradis artificiels, la simulation du plaisir par la femme pour rassurer son amant, les « travaux forcés » auxquels ses amantes soumettent un don Juan, l'homosexualité vue de Sodome puis de Gomorrhe

On ne trouvera pas la moindre trivialité, aucune complaisance, ni, à l'opposé, le plus petit soupçon de condescendance, pas même un jugement de valeur dans ces pages, seulement une chaleur, une attention, une sensibilité, une délicatesse, comme seule Colette, qui sut toujours se tenir hors des préjugés dans ces domaines, pouvait en manifester.

Colette a 59 ans lorsqu'elle publie, en 1932, Ces plaisirs dont le titre deviendra, en 1941, Le pur et l'impur. Elle atteint alors la perfection de sa sensibilité et de son style, si intense dans ce libre recueil de souvenirs attachés à quelques figures de femmes ou d'hommes "monstrueux". Souvenirs moraux pourrait-on- dire, puisque Colette y traque les instants de beauté ou de grâce qui font croire en une certaine pureté de la vie. Souvenirs de "spectateur" ou de "témoin translucide"; elle y écoute et nous fait entendre la musique d'une voix, d'un regard, d'une présence. Entre deux parfums, on y discernera l'odeur subtile de l'amour et de la jalousie.

Colette exerce ici, sur trente années de sa vie parisienne, la clairvoyance secrète qu'elle partage avec les chats qui l'accompagnent. Voici un livre qui commence par les vibrations intimes des corps, par ces désirs et ces plaisirs qui ne suffisent jamais, et qui finit par l'aveu d'une "soif optique de pureté".

Colette espérait que l'on s'apercevrait un jour que c'est là son meilleur livre.

Mon premier livre de Colette et si le sujet est intéressant, et sa vision assez particulière pour aiguiser ma curiosité sur ce personnage haut en couleur, ce que j'en retiens, c'est la poésie des mots. Des phrases longues mais fluides. Des jeux des mots, des insinuations, des sous entendus d'une finesse véritablement étonnante. Je n'ai pas eu l'impression de lire à mon rythme cet essaie. J'ai eu l'impression que les mots, leurs enchaînements me donnaient le rythme. Comme une partition... C'est assez spectaculaire... Je retournerai donc vers cette auteure rapidement je pense.

Sur le fonds, j'ai lu des avis bons moins bons. Certains essayant d'analyser les propos, d'autres recherchant des sens, ou voulant y voir des arguments ou contre arguments .. Mon avis personnel sera donc beaucoup moins élaboré. Pour moi, dans ce récit on croise des personnages ayant des conceptions particulières et personnelles du plaisirs, du donner et du recevoir, du prendre, laisser, garder... Mais aussi des visions singulières de leurs partenaires, de l'amour, de l'amitié... En cela, pour moi ce récit ne finit donc que par nous faire nous interroger sur notre propre conception, en nous donnant plusieurs pistes de réflexion. Mais n'oublions pas que ce texte a presque un siècle.... En même temps, les hommes sont toujours des hommes et les femmes des femmes .

Petits extraits pour vous donner une idée

Mais un jour, la marée de 6 heures, qui, vidant les ateliers de métallurgie et d’électricité, verse sur Paris le myosotis avec le bleuet, l’aconit, la gentiane et la scille, mit Pepe en face d’un bleu qui n’avait pas de nom, et d’un poil d’or aveuglant, en banderole au travers d’un visage...
« Ah ! balbutia Pepe... Vercingétorix !... »
Il appuya ses deux mains sur son cœur enfin déchiré, et referma la bouche. Car un homme a le droit de soupirer haut : « Adèle !... » ou « Rose !... » et de baiser publiquement le portrait d’une dame, mais il faut étouffer les noms de Daphnis ou d’Ernest.
Pâle, ailé comme ceux qui marchent à la mort, Pepe suivit Vercingétorix. Sur le col de sa veste, dans les plis du coude et jusque sur ses galoches, le Gaulois étincelait d’une limaille toute fraîche, et parfois ses moustaches démesurées, obéissant au vent du soir, lui cravataient presque la nuque. Il entra au tabac proche, d’un pas si brusque qu’il heurta Pepe. Touché par la pointe d’une moustache en mèche de fouet, Pepe chancela.
« Pardon, monsieur... », dit Vercingétorix.
« Je rêve, se dit Pepe. Ou bien c’est que je vais mourir. Il s’est excusé. Il m’a regardé. Il vient de me regarder encore une fois... Qu’ai-je à la place des genoux ? Mes genoux ne savent pas ce qu’ils font, et pourtant j’avance, je le suis, je le... »
Il cessa de penser, parce que Vercingétorix, en se retournant d’une manière gamine et pétulante, venait de lui sourire...
« Je ressentis, me conta Pepe, cette douleur traversante qui vous avertit, dans le sommeil, qu’un songe heureux va finir. Mais je n’aurais pas pu m’arrêter de marcher. Et une demi-heure plus tard je montais, derrière Vercingétorix, une échelle-escalier, et je m’asseyais dans une petite chambre très propre, très silencieuse, où il y avait sans doute des rideaux de mousseline, car tout me paraissait blanc. Vercingétorix m’avait dit : “Asseyez-vous”, et il était parti derrière une porte vitrée. Je crois que je suis resté seul longtemps. Jamais rien de pareil ne m’était arrivé. Je me dissais : “Mon Dieu, s’il pouvait me tuer !... Mon Dieu, s’il pouvait me tuer !...” parce que je pensais déjà que c’était ce qui pouvait m’arriver de mieux... Enfin la porte s’est rouverte et Vercingétorix... »
Il ferma ses poings d’enfant, les frappa l’un contre l’autre :
« Non, pas Vercingétorix ! Plus de Vercingétorix ! Une horreur ! Il avait mis une chemisse à faveur, décolletée... Et savez-vous quoi sur la tête ? Une... une... J’osse à peine dire... »
Il avala sa salive, fit la mimique de la nausée :
« Une couronne de rosses pompon... De rosses pompon... avec le feuillage... Et les belles douces moustaches là-dessous... La beauté désshonorée, la honteusse mascarade... »
Comme il se taisait amèrement, je le questionnai :
« Et puis, Pepe ? Après ?
— Après ? Rien, dit-il étonné. Sans doute vous trouvez mon histoire pas assez amussante. Après je suis parti... Je lui ai donné quelque chosse, sur la table.
— Vous l’avez revu ?
— Merci beaucoup, dit Pepe en agitant la main. Je le revois bien assez dans mon imagination – avec les rosses pompon. De ma vie qu’on ne me reparle de rosses pompon...

Pour finir, je dirais que ce roman est aussi l'occasion de rencontrer des personnages ayant existé et de les voir un peu autrement à travers les yeux de Colette. Ainsi j'ai découvert Renée Vivien, poétesse, amie de Colette et parce que je suis un peu curieuse je suis allée chercher un ou deux poèmes de cette jeune femme.

Voilà pour moi et vous vous connaissez ? Vous avez apprécié ce livre? Peut être détesté ? Dites nous pourquoi ?

Banni

@want-wish : pas lu, mais tu m'as donné envie. J'aime la plume de Colette, donc, je le mets dans ma liste des lectures du mois prochain ou de celui d'après. Merci de remettre Colette à l'honneur, elle le mérite .