Il lui aura fallu des nuits pour écrire l’aventure d’une existence au bout de son clavier; celles qui sont calmes, claires et étoilées, mais aussi torturées et orageuses; assisté de son carnet de notes couverture cuir estampée, et accompagné par Chopin.
Fort de son succès, Il aurait voulu une autre mise en scène télévisée pour certains volets.
Mais même bien décrits et joués, les sentiments se vivent de l’intérieur et lui seul reste l’acteur principal; celui qui a réellement vécu cette vie et celles d’après.

Petite promenade à Paris, plus d'un siècle en arrière :

Eté du miracle, j’ai 12 ans.
Début du jeu, une question attendant une réponse qui commence par « je ».
Silence dans la cabane, je vois les sourires moqueurs et ceux gênés se dessiner avec clarté sur les visages à la lueur des bougies.
Mais devant cette fille venue passer les vacances chez sa grand-mère, je ne peux pas me ridiculiser.
Elle est belle, elle a les yeux qui brillent quand elle croise mon regard, elle sent bon, on dirait qu’elle vit dans un autre monde, je l’aime.
J’aurais bien voulu lui parler quand je l’ai croisée la première fois, mais voilà, zézayer me donne l’air idiot, j’ai toujours eu des problèmes avec les « je » faisant des « ze » et avec les « ch » faisant des « ce ».
Ma concentration est maximale, en plus je ne connais pas la réponse à la question, mais je réfléchis à une parade pour me sortir de cette mauvaise passe.
Je regarde mon interlocuteur droit dans les yeux et lui rétorque :
« Zut ! C’é pas…
ton père qui t’appelle ? »
Ni une ni deux, notre hôte qui connait la sévérité de son paternel descend en trombe de l’échelle de la cabane et là se produit le miracle ; son regard se tourne vers moi, et de son plus beau sourire elle me dit :
« Ze m’appelle Sarlotte et toi ? »

Se piquer à une rose noire provoque une douleur aussi corsée que le goût amer qu’un expresso.
On peut penser que cette écorchure, même profonde, suffit pour se libérer de l’emprise de sa beauté mystérieuse.
Mais en réalité, seule la prise de conscience est la délivrance; car le hors-sol amorce toujours une descente, aidée par une vision terre à terre et un guide protecteur.
Ainsi, la fleur finit par être assassinée, mangée par le mouton.

Un jour, son existence avait dû partir à la dérive, car sa vision d’elle-même se résume à une seule valeur, son habileté à jouer sur sa guitare en chantant.
C’est ainsi qu’elle se décrit, la fille du centre-ville.
Mais dans le brouhaha des rues, les rires des passants et les cris des enfants, sa voix perce ; profonde et comme un écho à la vie.
Il ne s’agit pas que de faire une bonne action pour les promeneurs, et bien au-delà de la générosité en lui laissant une pièce au passage, il existe une vraie interaction avec cette artiste, grâce aux regards et aux mots échangés.
Car oui, c’est une artiste, et un personnage intégrant de la cité, qui déambule avec son animal de compagnie, toujours fidèle à ses pieds, quand elle joue et chante pour nos cœurs.

L’essor d’une vie réside dans l’inattendu sur chaque chemin que l’on empreinte, d’aventures en avenir.
Telle était sa phrase de conclusion, épilogue d’un travail d’une année.
Rien ne pouvait laisser penser qu’un jour elle se déciderait à écrire la vie, cette ronde infernale dans laquelle elle se trouvait souvent spectatrice, ou par opposition, actrice, au centre, tel l’œil du cyclone.
Trois-cents pages à figures humaines, écrites les jours sombres et les nuits claires.
Le temps n’était plus rien, il filait comme la poussière de météore, à tel point qu’elle se demandait bien ce qu’elle avait fait de cette année, alors qu’une nouvelle débutait déjà.
Le manuscrit était prêt, aujourd’hui elle allait l’envoyer à quelques éditeurs, tel un accomplissement, le verrouillage de la boucle.
Puis demain elle allait prendre la route vers les grands espaces pour vivre d’autres histoires, des plus lumineuses, des plus incandescentes, des plus sereines.

Je ne pouvais pas deviner ce soir-là que j’allais avoir la peur de ma vie alors que je partais sereine et enjouée dans le vent de janvier, à l’adresse qu’on m’avait recommandée, 20 rue de l’Aéroport.

18h précises, me voilà devant l’entrée de « Dentelles et Froufrous ». Il ne me reste plus qu’une heure pour faire mes achats, mais je sais précisément ce que je veux, je suis certaine aussi que cette boutique à ce que je recherche, cela ne devrait donc pas trop prendre de temps.

Je suis couturière pour un théâtre, je fais les costumes pour les comédiens. J’aime mon métier, créer est une passion que j’ai depuis mon enfance et je suis toujours excitée à l’idée de trouver de nouveau matériaux pour confectionner de belles pièces.

Je ne pensais pas ce magasin aussi grand, la devanture est imposante et élégante. La rue si passante est bizarrement calme ce soir, Je pousse la porte, la cloche retentit, et là, juste devant la caisse, je vois un flic qui se jette sur une femme et la plaque au sol sans ménagement !

Surprise, je ne peux m’empêcher de crier et de faire un bond en arrière, prête à déguerpir.

C’est alors que j’entends : « Et coupez ! »

Je venais juste de gâcher la énième prise du dernier film de Léonard Van Vaten, alors que le stagiaire avait oublié de verrouiller la porte (oui c’est toujours de la faute du stagiaire).

Le chemin a été long et elle a souvent voulu abandonner par lassitude alors qu’elle semblait invisible aux yeux du Professeur, les autres étudiants étant plus affirmés qu’elle, mais son acharnement à poursuivre sa voie a été admirable.
Ses livres d’anatomie ont été son sanctuaire, alors que ses camarades passaient leur temps libre dans des fêtes les menant jusqu’au bout de la nuit.
Mais ce lundi, elle avait le ticket gagnant, elle ne fera pas qu’assister à une opération, interrogée et testée inlassablement par son mentor, c’est elle qui allait tenir le scalpel et pratiquer sa première intervention.
Oui, aujourd’hui, elle allait sauver une vie.

Je suis un gisant qui repose à côté de son roi bien aimé autrefois, dans une abbaye.

Née en 1122, je suis morte à l’âge de quatre-vingt-deux ans, je fus donc une très vieille dame pour l’époque, mais il m’a bien fallu tout ce temps pour remplir mes devoirs de reine de deux pays.

J’ai toujours aimé la poésie et la musique, mais j'ai dû me détourner de mes passions, sans pour autant les oublier, pour finalement les imposer quand je suis devenue reine alors que je n’avais que quinze ans.

Je suis partie en croisade, lors de la deuxième, en accompagnant mon mari pour convaincre nos vassaux de participer à l’expédition, je fus imitée par les autres femmes qui ont pu elles aussi être admises.

J’ai donné naissance à deux enfants, mais je n’aime pas ce roi que j’ai épousé par contrainte, c’est d’un autre homme dont je suis amoureuse.

J’ai été peut-être la première femme à obtenir l’autorisation de divorcer en trouvant un prétexte irrévocable de consanguinité malgré l’intervention du Pape Eugène III.

J’ai enfin pu épouser le roi de mon cœur et lui ai donné huit enfants. J’ai fait de mon troisième fils, qui n’avait alors que douze-ans, mon héritier, et l’ai proclamé avec l’accord du roi.

Mais tout ne s’est pas passé comme je l’espérais, les affaires et ma détermination ont été plus fortes que l’amour qui m’unissait à mon second mari, qui n’a pas supporté, que moi en tant que femme, même reine, j’ai autant d’influence. Puis mon pays me manquait, ma France, et ma belle ville, même si l’Angleterre était une belle contrée.

J’ai dû me dresser contre le roi d’Angleterre pour une affaire de succession pour protéger mes fils. J’ai tenté de fuir pour trouver refuge auprès du roi de France, mon premier époux. Mais j’ai été capturée par la garde royale et emprisonnée pendant seize ans, jusqu’à la mort d’Henri II, roi d’Angleterre.

Déjà âgée, je suis tout de même partie en croisade, la troisième, pour affermir le pouvoir de mon fils Richard, que j’ai couronné une deuxième fois et officiellement, Richard Cœur de Lion.

Puis, le temps était venu pour moi de me retirer dans ce monastère. Même si j’ai gardé un œil sur mes enfants et les affaires, lasse, je n’ai rien pu faire après les erreurs et violences commises par ma progéniture et l’assassinat de mon fil bien aimé Richard.

Voilà ce que fut ma vie, moi, Aliénor d’Aquitaine, reine de France et d’Angleterre.

Inexorablement mon esprit glisse dans la torpeur de l’été jusqu’à l’attente d’un vent frisquet automnal qui pourrait me rafraichir les idées.

Lentement, je sens mon cœur qui réclame cette pointe de douceur des rayons du soleil et d’un souffle à travers les feuilles qui frémissement à en rougir.

Je suis de celles qui attendent la prochaine saison comme un renouvellement pour voir le superflu s’envoler dans le vent.

Je suis aussi celle qui attend la période des fleurs comme une surprise, et ce printemps, oui, celui-ci, sera un cadeau joyeux et délicat, un tout petit dans mes bras aimants.

Saviez-vous que pour emprunter le réseau ferroviaire vous deviez étiqueter vos bagages ?
Des étiquettes toutes faites sont à votre disposition au guichet de chaque gare, d’un joli jaune pimpant couleur caneton déguisé pour une rave, elles attendent sur mon bureau, impatientes, et témoignent de mon prochain départ.

Cependant, hier encore, je ne savais pas si j’allais pouvoir prendre ce train.
Car après ce drame d’avril où j’ai cru voir mon existence s’écrouler, un autre obstacle s’est dressé insidieusement devant moi, mettant à mal mes projets.
Alors J’ai senti l’ire m’envahir, celle que je n’aime pas, le sentiment que je peux le moins bien gérer, et bien qu’elle fût légitime, je la haïs.
Mais faire preuve de résilience conduit à l’altitude, la volonté guidée par les sentiments.
Aussi lente puisse-t-elle être pour arriver, et n’étant pas forcément le premier ressenti après l’annonce d’une mauvaise nouvelle, l’essentiel est qu’elle existe et qu’elle grandisse toujours, forte et de plus en plus rapide, comme le son des baguettes qui frappent une batterie en inondant notre être.

Alors aujourd’hui, penser que je serai bientôt sur le quai me donne déjà envie d’entamer une danse de la joie !

J’aime Gaspard car il est précieux, il est mes yeux et mon miroir, et c’est grâce à lui aujourd’hui que je vous écris.

Gaspard, Jeune homme dans la trentaine, a l’habitude de s’assoir à la terrasse de son café préféré, dans ce quartier très populaire de ma ville natale, où les rues étroites sont pavées.

C’est moi qui lui ai donné son prénom, car il va avec son élégance et son originalité.

Il vient tous les jeudis, s’installe à 15 h, et ne repart qu’à 17 h.

Gaspard écrit certainement des romans, à moins qu’il ne soit qu’un observateur rêveur, mais il prend des notes.

Bien qu’il semble avoir un regard absent, c’est ici et en ce lieu qu’il créé son univers et prend toute la mesure des choses de la vie, scrute les comportements et capture les émotions qui ont le goût d’un bonbon acidulé, subtile mélange de douceur et d’acidité.

Je sais beaucoup sur lui, tout en ne sachant rien, même si tous les jeudis pendant deux heures, entre 15 h et 17 h, j’ai rendez-vous avec Gaspard, derrière ma fenêtre.

Cher ami,
Par cette missive, je viens me confier à Vous, car vous êtes le seul qui sera en mesure de me croire.
Je ne sais pas comment mener mon enquête pour savoir quelle est la créature centenaire qui me torture depuis des lunes, et pour enfin retrouver la paix et ma santé mentale.
Toutes les nuits, sur le toit, je l’entends pendant mon sommeil.
Elle a le pas lourd et rusé, comme si elle était prête à bondir pour m’enserrer dans la brume hivernale.
Son aura noire griffe mon âme et son souffle me glace le sang, puis elle s’éloigne dans la nuit évanescente au lever du jour, tel un fantôme qui disparait en laissant place au silence.
J’ai peur de dormir, je ne dois plus m’assoupir la nuit.
Je crains pour ma vie, je redoute sa morsure définitive.
Que Dieu me vienne en aide !
Bien à vous,
S.

Je crois que j’ai entendu du bruit sous le lit.
Il est 3h33 et je suis parfaitement réveillée.
Je ne sais pas si c’était une hallucination auditive ou si ce son était bien réel, mais je sens et je vois maintenant clairement la situation et ce qui va se passer.
Il faut croire que le bruit de ma conscience a enfin choisi de prendre le dessus sur le murmure de mon subconscient pour ébaucher le schéma linéaire de cette histoire, et de mettre en place parfaitement les protagonistes et leurs intentions.
Il y a des mystères qu’on ne peut expliquer, l’esprit reste voilé longtemps jusqu’à ce que la lumière perce si fort que tout devient clair, alors l’intuition s’avère être une conviction.
Il est 4h44, je pense au moment où tout sera découvert et confirmé, mais me voilà enveloppée dans une douceur cotonneuse, mon ange vient me poser un baiser sur le front, et le sommeil me gagne.
Peut-être qu'à un moment je me suis dit qu'il valait mieux oublier tout ça.