Et si on s'échangeait des poèmes et des jolis mots ?
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@Punk-à-chien Je me suis permis de déplacer ton post ici, ainsi que les réactions recueillies, puisqu'il s'agit d'un partage de poème (le topic "Poésie ça rime avec envie, vie et zizi" est une animation/un jeu avec des règles précises).
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@Punk-à-chien très joli.
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La Magie de la Lune La pleine lune a le pouvoir de transformer les scènes les plus familières :
Les toits des ardoises des fermes resplendissent comme de l’acier poli et les champs d’herbes folles ondulent comme une soie couleur d’étain.
Les mouvements lents du bétail dans les prés ressemblent à un jeu nautique de lourds monstres marins ; le brouillard tourbillonne dans leur sillage comme de l’écume, puis se fige, blanc sous la clarté de l’astre.Le reflet de la Lune dort sur l’eau comme une assiette d’or oubliée.
Si un poisson monte à la surface, le globe doré se brise en mille fragments liquides pour se recoller peu à peu.
Le vent fait courir les nuages et irise la surface de l’onde, dérangeant la Lune qui semble avoir été irritée.
La Lune orangée de l’automne fait étinceler les chaumes et donne à la forêt l’aspect d’une vieille pèlerine jetée sur les collines.Ewan CLARKSON
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belle histoire de la vie -
A ne jamais oublier, surtout dans les moments les plus sombres (conte philosophique d’origine inconnue)
Un jour, l’âne d’un fermier tomba dans un puits.
L’animal gémissait pitoyablement pendant des heures, et le fermier se demandait quoi faire.
Finalement, il décida que l’animal était trop vieux et que le puits devait disparaître de toute façon, et qu’il n’était donc pas rentable de récupérer l’âne.Il invita tous ses voisins à venir et l’aider. Tous se saisissent d’une pelle et commencent à enterrer le puits.
Au début, l’âne réalisa ce qui se produisait et se mit à crier terriblement. Puis, au bout de quelques secondes, à la stupéfaction de chacun, il se tut. Quelques pelletées plus tard, le fermier regarda finalement dans le fond du puits fut très étonné de ce qu’il vit.Avec chaque pelletée de terre qui tombait sur lui, l’âne faisait quelque chose de stupéfiant. Il se secouait pour enlever la terre de son dos et montait dessus. Pendant que les voisins du fermier continuaient à pelleter sur l’animal, il se secouait et montait dessus…
Bientôt, à la grande surprise de chacun, l’âne sortit hors du puits et se mit à trotter !
La vie peut parfois essayer de nous engloutir de toutes sortes de détritus. Le truc pour se sortir du trou est de se secouer pour avancer ! Chacun de nos ennuis est une pierre qui permet de progresser. Nous pouvons sortir des puits les plus profonds en nous souvenant de cette histoire.
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Je viens de découvrir que j'ai un poème préféré !! ^^
C'est dans le cadre du challenge de lecture 2023 que je me suis acheté un recueil de poèmes. Un truc pas compliqué, pas un seul et unique auteur, moi et la poésie n'étant pas très copines (trop d'allégories, trop de formulation que je ne comprends pas.. et autres joyeusetés du genre).J'ai donc acheté le recueil : les plus belles récitations de notre enfance, en me disant que du coup, je ferais face à des poèmes "abordables". Et je tombe sur Lamartine. Milly ou la terre natale... Je le lis une fois et je réalise que je connais les 2 dernières strophes. Je relis donc le poème, histoire du voir si, par hasard, je ne pourrais pas mieux comprendre - ayant eu l'impression à la première lectures qu'elles tombaient un peu comme un cheveu sur la soupe. Et là.. le poème se met à prendre du sens. Je le relis une dernière fois et là, il me parle, il me touche... je me mets à l'aimer !
Le peu que j'ai à vivre, je vais le vivre libre et semer l'arc-en-ciel comme un oiseau de feu
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@Artelise Alors, peut-être que je me trompe mais Eluard et Prévert sont selon moi facilement accessibles à ceux qui ne sont pas trop poésie
Et je pense que beaucoup d'entre nous reconnaîtrons cette petite strophe de fin d'un poème très célèbre d'Éluard :
(...)Et par le pouvoir d’un mot
Je recommence ma vie
Je suis né pour te connaître
Pour te nommerLiberté.
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Etre jeune
La jeunesse n'est pas une période de la vie,
elle est un état d'esprit, un effet de la volonté,
une qualité de l'imagination, une intensité émotive,
une victoire du courage sur la timidité,
du goût de l'aventure sur l'amour du confort.
On ne devient pas vieux pour avoir vécu un certain nombre d'années :
on devient vieux parce qu'on a déserté son idéal.
Les années rident la peau ; renoncer à son idéal ride l'âme.
Les préoccupations, les doutes, les craintes et les désespoirs
sont les ennemis qui, lentement, nous font pencher vers la terre
et devenir poussière avant la mort.
Jeune est celui qui s'étonne et s'émerveille. Il demande
comme l'enfant insatiable : Et après ? Il défie les événements
et trouve de la joie au jeu de la vie.
Vous êtes aussi jeune que votre foi. Aussi vieux que votre doute.
Aussi jeune que votre confiance en vous-même.
Aussi jeune que votre espoir. Aussi vieux que votre abattement.
Vous resterez jeune tant que vous resterez réceptif.
Réceptif à ce qui est beau, bon et grand. Réceptif aux messages
de la nature, de l'homme et de l'infini.
Si un jour, votre coeur allait être mordu par le pessimisme
et rongé par le cynisme, puisse Dieu avoir pitié de votre âme de vieillard.Général Mac Arthur, Normal Instructor & Primary Plan ,1945.
Traduction de Youth de Samuel Ulman (1840-1924) -
Les rêves
ANNA DE NOAILLESLe visage de ceux qu’on n’aime pas encor
Apparaît quelquefois aux fenêtres des rêves
Et va s’illuminant sur de pâles décors
Dans un argentement de lune qui se lève.Il flotte du divin aux grâces de leur corps
Leur regard est intense et leur bouche attentive ;
Il semble qu’ils aient vu les jardins de la mort
Et que plus rien en eux de réel ne survive.La furtive douceur de leur avènement
Enjôle nos désirs à leurs vouloirs propices,
Nous pressentons en eux d’impérieux amants
Venus pour nous afin que le sort s’accomplisse ;Ils ont des gestes lents, doux et silencieux,
Notre vie uniment vers leur attente afflue :
Il semble que les corps s’unissent par les yeux
Et que les âmes sont des pages qu’on a lues.Le mystère s’exalte aux sourdines des voix,
À l’énigme des yeux, au trouble du sourire,
À la grande pitié qui nous vient quelquefois
De leur regard, qui s’imprécise et se retire...Ce sont des frôlements dont on ne peut guérir,
Où l’on se sent le cœur trop las pour se défendre,
Où l’âme est triste ainsi qu’au moment de mourir ;
Ce sont des unions lamentables et tendres...Et ceux-là resteront, quand le rêve aura fui,
Mystérieusement les élus du mensonge,
Ceux à qui nous aurons, dans le secret des nuits,
Offert nos lèvres d’ombre, ouvert nos bras de songe. -
L'ARBRE
PAR ANTONIN ARTAUDCet arbre et son frémissement
forêt sombre d'appels
de cris
mange le cours obscur de la nuitVinaigre et laits le ciel la mer
la masse épaisse du firmament
tout conspire à ce tremblement
qui gîte au cours épais de l'ombreUn cours qui crève un astre dur
qui se dédouble et fuse au ciel
le ciel limpide qui se fend
à l'appel du ciel sonnant
font le même bruit font le même bruit
que la nuit et l'arbre au centre du vent.Antonin Artaud
Nature -
Dans un dictionnaire, il est écrit que
«l'amour est un mouvement,
une affection, de la tendresse».Je m'efforce de comprendre comment ça peut
disparaître
et je tourne en boucle dans ma tête
la certitude que
si ça se perd,
ça se retrouveun coeur ce n'est pas une lumière
avec un interrupteur.Il doit bien rester quelque chose
par terre.
Si je cherche assez fort, je finirai bien
par le voir, le reste d'amour à faire pousser
dans un bocal avant de le restituer.
Il faudra attendre une bonne grosseur, la bonne couleur,
ce sera «mon précieux».
Ce sera leur surprise.
Jardinier de parents heureux.Je rampe sur le sol et pose des pièges,
élabore des plans à même le plancher,
ma mère crie que je fais lever la poussière.
Je lui réponds que l'air vide de notre appartement a besoin
de cette décoration,
qu'à défaut de nous avoir,
je m'entoure des particules de nos peaux mortes,
des restes de déjeuner et de nos jeux dehors,
avant que le vent ou le ménage emporte vraiment tout.Elle a ouvert la douche pour pleurer tranquille,
elle fait toujours ça en pensant que je ne le sais pas.Pendant ce temps-là, je me sens un peu mal,
mais me semble que j'ai droit
d'avoir de la peine,
des larmes,
une colère bien à moi.Aujourd'hui, je ne ferai pas le ménage de ma chambre.
Véronique GRENIER
Canadienne, Enseignante en philosophie, auteure, chroniqueuse, militante -
Les feuilles
Comme une fine palette de couleurs qui évolue au fil des saisons, des pierres précieuses sont accrochées aux fiers piliers, les élèvent vers les cieux… Ces petits grains et petits boutons de vie au printemps s’épanouissent pour devenir des émeraudes en été et des rubis en automne. Lorsque la brise s’éveille, ces joyaux chantent en chœur le son de la liberté.
Certains se détachent, lâchent prise et s’envolent, légers et fluides, dansant entre ciel et terre.
Les joyaux affaiblis, de couleur ocre, qui ne peuvent plus danser parmi les leurs, prennent un nouvel envol quand les enfants, de leurs mains délicates, prennent une poignée de ces pierres précieuses et les éparpillent dans les airs.
L’hiver où tout n’est que neige, les joyaux ne sont plus. Ils meurent aux yeux des uns, agonisent aux regard des autres. Mais regardez de plus près et vous les verrez au sol, recouverts par une fine couche de cristaux de glace, à peine visibles à l’œil naïf de l’imprudent qui, d’un pas pressé et agacé, effectue la performance d’un patineur ne sachant pas patiner.
Anna Couloumy
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J'ai retrouvé ce poème de Jean Villard (Gilles)
Le Mot de Cambronne
On nous dit qu’il est de Cambronne.
C’est bien possible, mais voilà
Très sincèrement je m’étonne
Que notre humanité bougonne
Ait pu s’en passer jusque-là.Souvenez-vous des temps d’Homère !
Homère d’alors, quel mordant
T’eût donné ce mot légendaire
Si tu avais, grand visionnaire,
Pu te le mettre sous la dent !Que serait donc notre existence
Si nous devions nous en passer ?
N’est-il pas bon français de France,
Riche en couleurs, riche en nuances ?
Essayez de le remplacer,Par exemple, sortant de table,
Quand, ayant abusé, hélas,
Par trop de nectars délectables,
Dans une obscurité du diable,
Vous tombez sur un bec de gaz !Vous le lâchez, ça vous soulage,
Vous ne sentez plus la douleur.
Ah ! Messieurs, le bel avantage,
Quel secours, quel appui ! J’enrage
Quand je vois d’austères censeursAux visages de funérailles
Vouloir nous ôter ce trésor,
Ce cri – jailli sous la mitraille –
Du fond des humaines entrailles
D’un héros marchant à la mort !Il peut tout dire : ardent, lyrique,
Tendre ou sec, placide, enragé,
Plébéien, aristocratique,
Il est à nous, il est unique,
Ils ne l’ont pas à l’étranger !Je le vois, rocher solitaire,
Car de tous les mots que l’on sait
Il est presque seul, sur la terre,
À ne pas avoir, ô mystère,
De rime dans les mots français.Si, une seule, le mot : perde…
Là devant, je me sens perdu,
Car il faut une rime à perdre,
Maintenant, et je n’ai que…
Pardon…ce fut sous-entendu !Pourtant cet illustre vocable,
Je voudrais que, par un décret,
Il fût, en ces temps misérables,
Dont la cruauté nous accable,
Mis en quelque sorte au secret,Afin qu’au fond de ce silence,
Tendant lentement ses ressorts,
Accumulant force et puissance,
Se chargeant d’âpre violence,
Au nom des vivants et des morts,Il puisse, un jour, jaillir, sublime,
Du cœur des peuples outragés,
Tendres moutons, pauvres victimes,
Rejetant dans les noires abîmes,
D’un seul coup, leurs mauvais bergers !Cri vengeur, cri pur, cri superbe,
De l’éternelle humanité,
Que nous leur jetterons en gerbe,
Quand, enfin, nous leur dirons : MERDE !
En saluant la Liberté ! -
"Être avec des gens qu'on aime, cela suffit ; rêver, leur parler, ne leur parler point, penser à eux, penser à des choses plus indifférentes, mais auprès d'eux, tout est égal."
️Jean de La Bruyère (1645 - 1696)
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@pompon : la canicule te fait retomber en enfance, mon cher Pompon
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Vite, va te réhydrater en château la pompe
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@ayamé un petit retour en enfance cela fait pas de mal
quand à la canicule j'ai un peu trop était optimiste
aujourd'hui il à fait la journée la plus chaude chez nous
encore 37° et cet après midi il à fait certainement plus de 40° -
Prolonger des adieux ne vaut jamais grand chose ; ce n'est pas la présence que l'on prolonge, mais le départ.
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"L'esprit s'enrichit de ce qu'il reçoit, le cœur de ce qu'il donne." (Victor Hugo)
